lunes, 26 de mayo de 2014

HALA MADRID Y NADA MÁS



Historia que tú hiciste




historia por hacer

  

porque nadie resiste


tus ganas de vencer,


ya salen las estrellas



mi viejo Chamartín




de lejos y de cerca




nos traes hasta aquí,



llevo tu camiseta


pegada al corazón


los días que tú juegas


son todo lo que soy



ya corre la Saeta


 


ya gana mi Madrid


soy lucha


soy belleza


el grito que aprendí




 MADRID 



MADRID



MADRID


 

HALA MADRID



Y NADA MÁS


Y NADA MÁS




HALA MADRID 




LIVE FOREVER





domingo, 25 de mayo de 2014

24 de mayo de 2014.

Me desperté. Qué calor más horrible, agobiante. Picor de camiseta, picor de tatuaje. Apenas recién hecho y picaba. Pelo recogido. "No me lo suelto en una semana, hasta el 24, como Luz María". Tenéis que ver Luz María, que novelón.

Había soñado con Diego Pablo. Y que iba en coche hasta Lisboa y no tenía batería. Y qué calor hacía. Había que distraerse hasta las 20:45. Unos amigos me pidieron un favor. Claro que sí. "Pues hoy Ramos marca fijo", les digo. Mañana superada, mañana distraída.

Mi hermano hizo paella. Qué dura estaba por los lados. Qué rica por el centro. Pero no podía. Que no lo veía. Mi madre trajo una lata de galletas del Madrid. Eran en forma de botón y sabían a botón. Pero yo no podía. Había que empezar a sopesar lo de beber, pero en mi casa me produce respeto. 

Son las 16. Había que hacer siesta, había que matar el tiempo. Pero no podía. Una entrevista de Angelina Jolie haciendo de Maléfica. Me vale, matemos la tarde. No funciona. Me pinto las uñas. Ni funciona ni me deja tocar nada. Me quedo sin batería, el móvil no me carga. Cojo un libro. Nemesis, de Philip Roth. Leer en inglés me tranquiliza, pero no podía. Leo una previa, paso: no tiene el margen justificado. Yo no leo nada que no tenga el margen justificado. 

Son las 18. Me voy a la ducha. No puedo escuchar música. Qué camiseta llevar: Benzema, Cristiano, Francisco. No me decanto por ninguna. No quiero asociarlas a ningún momento. Pero gana Francisco. Creo que acerté. Cojo banderas y bufanda, inmortalizo. Aparece Lukita en mi mente. No sé, pero desde entonces no se fue.

Son las 19. Compramos bebida. Nos parece poca. Compramos cerveza, echamos ron. Me parece que los labios rojos dan más suerte. NARS Luxembourg. Me veo Vuelven los mejores. Me siento tan kitsch. Benzema se ha hecho Twitter. Lo veo, lo veo. Dejé de sentirme asqueada. Cierro la puerta. "La próxima vez que abra, será llorando o riendo". Soy muy de rituales. Qué coño, yo voy a beber ya.

Son las 20. Chispea, nos vamos. Estamos en un sitio como muy grande. Hay un globo gigante de princesas para meternos dentro y saltar. Unas cervezas. La taquicardia no baja. Quién coño es esa rubia que canta. Cristiano ha guiñado un ojo y me tranquilizo. Empieza el partido. Me persigno. Y bebo. Hablo, río y me distraigo. Apago el móvil. La cerveza está asquerosa, me paso al ron. Y no puedo parar de miccionar.

Son las 21:30. Vaya cantada. "Esto se queda así", me dice un sevillista. Debatimos. Nadie entiende que me guste Coentrao, que ame a Khedira. Qué le pasa a la gente. Empiezo a hablar demasiado, voy piripi. "Ya está la bebida andando", me dicen. "Que cenes", me dicen. Pero yo no podía. Falla Bale. Yo no puedo más. Pero yo no me muevo. Enciendo el móvil, hablo con mis haters. 

Son las 22:30. Córner. No quiero mirar. Hemos marcado. "¿Pero quién ha sido?" "¡Sergio, ha sido Sergio!"

Me han llamado ceniza, pájara de mal agüero, quetecallesya, cansina, veteatucasa, comealgo.

Llega Bale, llega Bale, llega Bale. Me rompo las gafas. A la mierda cristal traído de Boston. Lloro. Lloramos mucho. No me lo puedo creer. 24 de mayo, somos los putos reyes. Sigo ceniza, sigo desconfiada. Qué coño me pasa.

Llega Marcelo, llega Marcelo, llega Marcelo. Explotamos. Lloramos muchísimo. Gritamos, saltamos. El sofá es ajeno, que le den, salta. Cantamos el himno. Me voy a las escaleras, yo no puedo mirar.

Penalti. Qué dices. Ahora sí creo. Una niña me baja la camiseta. Nena, que me van a ver todo. "Pues la celebración estaba de sobra". "Pues Varane se ha pasado". Mira tío, que te doy. 

Pitido final. "Qué hostia te ha dado Marcelo, Inma". "Y me encanta". Saltamos, bebemos. Hablo con un ciervo. El ciervo de la pared me está hablando. Os quiero a todos, os quiero mucho. Os amo. Levito. Qué guapos sois desde aquí arriba. Sacadme en procesión, cantadme una saeta. Tiradme tomates, mordedme. "Teníamos que haber ido a Lisboa". Osmatohijosdeperraosreísteisdemíporquererir. Mensaje de mi madre. HALA MADRID. Un sms. Repaso mi bandeja. Tengo un HALA MADRID de mi madre por cada épica madridista. Lo guardo como un amuleto. Me están hablando en inglés por whatsapp, que me dejéis.

Pierdo los pendientes. Creo que las cosas que hay en el suelo antes estaban en mi bolso. Catacrack me hace el móvil. Saca el disco del Madrid, que nos vamos por ahí. Llegamos a una peña. Cumplo mi segundo sueño tras bailar con parejas de señores en una orquesta: celebrar con señores en una peña. Vamos al banco, sacamos pasta y la liamos. Volvemos a liarla. Elegimos sitio random para seguir. Una gasolinera, vamos a liarla. Llevan el dorsal 9 de Cristiano. No recuerdo más de allí. 

Llamo a más amigos. Nos reunimos. Me pica la pierna. Tengo una raja. 20 centímetros, puede. Pica mucho. Bah, dame un cubata. Ponme mi bufanda en la frente, me siento Rambo, me siento Irina, me siento señor Burns trayendo la paz y el amor. Me hablan de fútbol. Que te pires hoy ya, hombre, con la camiseta de Robinho que me llevas.

Twitter. Os amo y os lo digo. Capturo momentos. Me pica el labio. Je. Seguimos. Saltamos, toreamos. Estamos apolíneos. Qué frío, yo me voy. Sepa Pepe dónde están las llaves. Ah sí, aquí. No puedo dormir. Me bajo el partido. Qué gol de Ramos. Lloro más que antes. La diosa es besada. Me parece que Modric está bastante pedo. Y hot. Dios, tengo que dormir.

Duermo. Sueño. Rezo. Amo.

Y tú, ¿qué hiciste el 24 de mayo de 2014?